La solitudine - Pier Paolo Pasolini

Bisogna essere molto forti

per amare la solitudine; 
bisogna avere buone gambe

e una resistenza fuori dal comune; 
non si deve rischiare

raffreddore, influenza e mal di gola; 
non si devono temere

rapinatori o assassini; 
se tocca camminare

per tutto il pomeriggio 
o magari per tutta la sera

bisogna saperlo fare senza accorgersene; 
da sedersi non c’è;

specie d’inverno; 
col vento che tira sull’erba bagnata,

e coi pietroni tra l’immondizia umidi e fangosi;

non c’è proprio nessun conforto, 
su ciò non c’è dubbio,

oltre a quello di avere davanti tutto un giorno e una notte

senza doveri o limiti di qualsiasi genere.

Il sesso è un pretesto. 
Per quanti siano gli incontri

- e anche d’inverno, 
per le strade abbandonate al vento,

tra le distese d’immondizia contro i palazzi lontani,

essi sono molti – 
non sono che momenti della solitudine;

più caldo e vivo è il corpo gentile

che unge di seme e se ne va,

più freddo e mortale è intorno il diletto deserto;

è esso che riempie di gioia, 
come un vento miracoloso,

non il sorriso innocente, 
o la torbida prepotenza

di chi poi se ne va; 
egli si porta dietro una giovinezza

enormemente giovane; 
e in questo è disumano,

perché non lascia tracce, 
o meglio, lascia solo una traccia

che è sempre la stessa in tutte le stagioni.

Un ragazzo ai suoi primi amori

altro non è che la fecondità del mondo.

E’ il mondo così arriva con lui; 
appare e scompare,

come una forma che muta. 
Restano intatte tutte le cose,

e tu potrai percorrere mezza città, 
non lo ritroverai più;

l’atto è compiuto, 
la sua ripetizione è un rito. 
Dunque

la solitudine è ancora più grande 
se una folla intera attende il suo turno: 
cresce infatti il numero delle sparizioni –

l’andarsene è fuggire – 
e il seguente incombe sul presente

come un dovere, 
un sacrificio da compiere alla voglia di morte.

Invecchiando, però, 
la stanchezza comincia a farsi sentire,

specie nel momento in cui è appena passata l’ora di cena,

e per te non è mutato niente: 
allora per un soffio non urli o piangi;

e ciò sarebbe enorme se non fosse appunto solo stanchezza,

e forse un po’ di fame. 
Enorme, perché vorrebbe dire

che il tuo desiderio di solitudine non potrebbe essere più soddisfatto

e allora cosa ti aspetta, 
se ciò che non è considerato solitudine

è la solitudine vera, 
quella che non puoi accettare?

Non c’è cena o pranzo 
o soddisfazione del mondo,

che valga una camminata senza fine per le strade povere

dove bisogna essere disgraziati e forti, 
fratelli dei cani.